Серые московские будни тянулись от выходных до выходных, они летели так быстро, что Антон уже перестал замечать как вставал каждое утро, брился, пил кофе и, втыкая наушники, выдвигался в сторону в сторону жестокой подземки. Все эти люди, куда они едут, зачем, ему не было никакого дела. Бесчувственное стадо пингвинов толпящихся перед эскалаторами и на станциях. Блондинки, размалеванные как барби и чавкающие своей жвачкой, бомжи, спящие развалившись на всё сидение, или седые мужчины с черными кейсами читающие газету «спорт». Это все мелькало перед его глазами почти каждое утро и вечер, утро и вечер, и снова утро и снова вечер. Никаких эмоций, только бездушная толпа, пластиковые лица. А потом наступают выходные, пиво, бессонные ночи в интернете, телевизор. Темно, мерцающий помехами экран, он листает каналы. Бурда, одна бурда. Пульт летит в стену, пятна крови на обоях и снова серые будни. Дрожащие пальцы перебинтованной руки сжимают намокшую сигарету. Дым, мокрый снег в лицо. Сложно не потерять себя в этом гигантском мегаполисе со своей жизнью, правилами, списком гостей в котором тебя, конечно же, нет. Противный терафлю на кухне из большой прозрачной кружки.

by TheGothic.ru